estoy enfermo...

de cubito dorsal mis males… les siento creciendo, taladrando, con pequeñas maquinitas y artilugios, haciendo un par de agujeros aquí y tres grietas allá, buscando las partes mas blandas, siguiendo el filón de la enfermedad; les siento moviéndose con pequeños pasos, con callados gestos, con impaciente sagacidad, tratando de encontrar el modo mas sencillo de producirme estos dolores, de encontrarle el nervio a ese mal dormido, que un día, si consigue mi admisión y beneplácito va a aniquilarme…

otro domingo cobarde

Nada ansío de nada,
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada.

Oliverio Girondo

es un hecho, me he convencido de mi incapacidad para ser feliz en el día en que dios se cansó; y si él lo hizo, en estos días de encefalograma plano, yo también me siento cansado de tanta vida; de tanta sangre corriendo por mis venas; de tanto aliento y suspiro; cansado de tanto pestañear y pensar rascándome la cabeza o llevándome la mano a la boca, trazando no se que plan; de tanto despertarme cada día siempre tan igual, siendo yo mismo; cansado de esta rabia estéril contenida ahogándome la garganta; de tanto mirar lejos a lo lejos; de esta tristeza larga; cansado de tanto dormir sin soñar y de tanto soñar despierto; cansado de tantos domingos amontonados en mis almanaques, todos tan iguales a este, que parecen ser un solo día domingo largo desde hace muchos años; cansado ya…desde antes… de todos los domingos que aun vendrán…
horrible domingo y horrible es el lunes al que precede

Balada del mal genio

Hay días en que siento una desgana
de mí, de ti, de todo lo que insiste en creerse.
Y me hallo solidariamente cretino
apto para que en mí vacilen los rencores
y nada me parezca un aceptable augurio.

Días en que abro el diario con el corazón en la boca
como si aguardara de veras que mi nombre
fuera aparecer en los avisos fúnebres
seguido de la nómina de parientes y amigos
y de todo el indócil personal a mis órdenes.

Hay días que ni siquiera son oscuros.
Días en que pierdo el rastro de mi pena
y resuelvo las palabras cruzadas
con una rabia hecha para otra ocasión
digamos, por ejemplo, para noches de insomnio.

Días en que uno sabe que hace mucho era bueno.
Bah, tal vez no hace tanto que salía la luna
limpia como después de un jabón perfumado.
Y aquello si era auténtica melancolía
y no este malsano, dulce aburrimiento.

Bueno, esta balada solo es para avisarte
que en esos pocos días no me tomes en cuenta.

Mario Benedetti

el castigo de la memoria

hoy por enesima vez en la semana me han asaltado los recuerdos... entre sueños y despierto una baraja de ayeres llenos de perfumes, escenas y situaciones han danzado ante mi; hoy volvi a aquel verano, a esa mañana en el patio de esa vieja casona, volvi a aquel banco tan lleno de sol, a tu mirada magica, volvi a abordarte sin mas, y me respondiste con una sonrisa, que maneras mas curiosas de recordar tiene uno*... de nuevo fui una flor, una noche, un beso, una conversacion, una mirada, un abrazo, un suspiro, una lluvia, un sueño, un paseo, unas risas, un gesto... ese "todo" del que te has vuelto parte, o esa parte que esta en todo, hoy desperte tarareando esa cancion que tanto te gustaba, viaje en el pensamiento atravez del tiempo surcando tantos cielos e historias sin ninguna razon aparente, mas que, el castigo de la memoria...

*silvio rodriguez "mariposas"

para que sirve un blog?

y para que necesitaria o podria servirme a mi un blog!? me preguntaba secretamente hace un tiempo atras, con cierto miedo a desnudar mi alma sin tener la luz apagada; pero la noche en la que en algunas oportunidades me encuentro es muy larga y a veces no encuentro a nadie, despierto o dormido, con quien poder diseccionar mi interior o eso que otros llaman alma, es asi que ayer el silencio se hizo largo y me rendi al fin a esta locura... y ahora que he pasado por tal aventura, trato de responder "para que sirve un blog"... imagino que lo que "nos" o "me" empuja es, entonces, una especie de cura de psiquiatria, un blog viene a ser como el divan de un psiquiatra en el cual nos recostamos y le espetamos al mundo todos nuestros horrores, miedos, quebrantos, esperanzas, sueños, en fin: lo monstruoso y lo angelical que crece en nuestro interior, como un niño, al cual ya las paredes se le hacen pequeñas y ha de ser expulsado al exterior de alguna manera... imagino tambien que gran parte de culpabilidad recae en la falta de comunicacion o la incomunicacion, pese a todos los avances que en ese tema se pretende lograr en el mundo actual, todo ese desarrollo tecnologico (tv por cable, consolas, etc) ha logrado mas bien la perdida de la "comunicacion real", es decir, ya no se habla, se mira... no olvidemos tambien de atribuirle importante fuerza, en la creacion de blogs, a la impersonalidad que nos otorga el estar sentados del otro lado de un ordenador, esa opcion de poder guardar el secreto sobre nuestra verdadera identidad, nos da el valor para poder expresarnos tan libremente como lo hariamos detras de una mascara... y ya para finalizar, identifico otro impulso fundamental e importante (al menos en mi caso) se encuentra en la satisfaccion de ese oscuro deseo, de ese pequeño morbo con el que se escribe un diario o una bitacora de viaje, que pese a tener el adjetivo "secreto o personal" en el fondo deseamos que sea leido por alguien mas que nosotros, que alguien nos sirva de publico en el teatro de nuestra vida, que alguien se cautive, horrorice, enternezca o moleste con nuestros periplos, aventuras y desgracias... es asi que doy por inaugurado este sanatorio... sea bienvenido todo aquel que se sienta identificado

a veces tengo frio

si, a veces tengo frio, un frio que no puede aliviarse con un abrigo ni una estufa, ni tan siquiera con un abrazo, a veces todo el frio del mundo toma posesion de mi cuerpo; ese frio que encuentras en la mirada de la gente que puede ver morir un animal o una persona con la mas absoluta indiferencia, o peor aun, en la mirada que lo atravieza todo, que mira sin mirar, que ni siquiera percibe que a su lado hay dolor, miseria, hambre, tanta "humanidad" con todo lo maravilloso y patetico que esa palabra incluye; el frio de la ambicion que solo piensa en dinero, el que confiere aquel que roba la esperanza a titulo gratuito, el frio que debio empujar a algun popular autor a decir "...y al mundo nada le importa: gira gira" o a un escritor sentenciar que "el mundo es ancho y ajeno", ese frio es despreciable, asqueroso, ahoga, no logro quitarmelo en dias enteros al sol, temiendo el momento en el que, ese frio, al fin termine tambien helandome el corazon...